sábado

Minifaldas que cortan el tráfico.

Tripulación lista para aterrizar. Sueños tórridos con azafatas que tiran adrede el zumo en una zona desafortunada. Demasiada cafeína. Demasiado espacio en una maleta que no me preocupaba perder. Y que perdí. Llego a New York a bordo de un avión cualquiera. Solo. Mucho mucho ruido.

Me recordaba al caos de New Delhi. Había estado dos veces en la India. Era promotor de espectáculos. Vendía musicales. De todo se puede hacer un musical. Casi todo musical se puede vender. Eran las únicas directrices del negocio. El resto sólo imaginación. Cubres con 780 personas, caben 3.000. Cubres con 31.456, recaudas 76.410. Entradas de protocolo. Ruedas de prensa. Campañas de marketing que únicamente sirven para:

A: Crear falsas expectativas del espectáculo

B. Cubrir

C. Fulminar un trozo de tu alma (entiéndase, ganas de vivir) cada día.

Eso era otra parte de mí. La podrida. La que todavía respira, camina rápido siguiendo el compás de la gran manzana. Cemento en las miradas. Con prisas hacia ninguna parte. Rascacielos que evocan lo imposible. Sonrío. Minifaldas que cortan el tráfico. Vivo una experiencia única. Tacones que machacan sueños a ritmo repetitivo. Perdido en la ciudad.

Ahora mismo, en mi primer anochecer, estoy dejando constancia de mi primer día en una especie de locutorio mientras una chica que tiene que ser cubana por el acento llora a una cámara a medio metro de mí.


Será sólo que su huída no es voluntaria.

1 comentario:

malditas musas dijo...

Me gusta la respiración de tus textos...

Saludos
musa rella